Еще один день слипающихся глаз.
Гитаристы, хором бьющие по струнам за круглым столом... Урбанизированное племя в престижно-молодежных шкурках.
Огромное, клюквенно-раскидистое подобие люстры над столом словно горящая куча хвороста. Вылезают, топорщатся длинные ветки с мелкими лампочками. Ритм боя, гипнотизирущий ритм, вгоняющий еще дальше в сон, песня Макаревича вдруг становится неведомым заклинанием, поешь, не замечая слов, онемелые пальцы бездумно переставляют аккорды, та-ам-там-там-пауза-там-там-там, та-ам-там-там-пауза-там-там-там, не останавливаться... Даже слышен отзвук первобытных барабанов в этом бессмысленном луплении по проволоке, древнее желание подчиниться ритму звуков...
Как же я хочу спать.
И солнца.
И снять пуховик.
И в Геленджик.
Как же сейчас хотелось бы спать в Геленджике. >_< А надо писать идиотски-схематичную часть Цэ.
И это, как ни странно, считается правильным.
Спать.